Auf Trekkingtour durch die ›Heimat der Riesen‹

Eine Woche in der norwegischen Wildnis von Jotunheimen wird zu einem besonderen Erlebnis, wenn man sich auf seine Fantasie einlässt. Dann entdeckt man in der ›Heimat der Riesen‹ eine verlorene Welt der Kindheit.

Als Kind ist man jeden Tag in fantastische Welten eingetaucht. Dafür brauchte es nicht viel. Aus einer aufgetürmten Bettdecke konnte ein Gebirge werden, in dem sich Spielfiguren bekriegten. Wenn kein Spielzeug zur Hand war, reichten Gummibärchen. Später waren es Bücher und Filme, die uns in den Bann zogen, epische Erzählungen in mythischen Welten, von Helden und Schurken, Gut gegen Böse: Harry Potter, die Chroniken von Narnia, Star Wars, Herr der Ringe. Man stellte sich vor, wie spannend es wäre, wenn die sagenhaften Reiche und Figuren wirklich existieren würden. Bis sich die Prioritäten verschoben.

Schlechtwetter ist sogar zu begrüßen. Nebelschwaden und tief hängende Wolken über eiskalten Gewässern, dieses leicht gruselige Setting der Landschaft passt besser zum Spiel der Fantasie als strahlender Sonnenschein. Das Ganze wird aufregender, wenn sich das Wetter feindselig zeigt – wie am Galdhøpiggen.

Wir wollen Norwegens höchsten Berg ohne schweres Gepäck besteigen und haben die Zelte neben der komfortabel ausgestatteten Spiterstulen-Hütte aufgebaut. So können wir die meiste Ausrüstung im Tal lassen. Die topmoderne Stube wirkt der Einbildung entgegen, in einem sagenumwobenen Reich wie Mittelerde unterwegs zu sein. Aber das lassen wir an diesem Abend durchgehen.

Am Morgen schlagen wir den Pfad ein, der über den Ostgrat auf den Galdhøpiggen führt. Mystisches Licht liegt über dem Visdalen hinter uns. Doch bald ist es mit der Aussicht vorbei, wir laufen in Wolken. Die Vegetation zieht sich zurück. Allein die roten Markierungen auf den Steinen geben den richtigen Weg vor. Und dann beginnt es zu schneien, erst ganz leicht, sehr bald immer kräftiger.

Weil die Sicht so gering ist, sehen wir nie den weiteren Verlauf der Route, können nicht abschätzen, wo am Berg wir uns mittlerweile befinden. Es ist ein Stochern im Nebel, in der Hoffnung, dass das nächste Wanderzeichen auftaucht. Rechts von uns fällt Grat ins graue Nirgendwo ab. Wir steigen über Blöcke, brauchen jetzt manchmal die Hände. Der Wind dreht auf, es schneit heftiger. Der Berg will uns zur Umkehr zwingen. Wir fühlen uns wie Hobbits auf gefährlicher Mission. Ich muss an den Zauberer Saruman im ›Herr der Ringe‹ denken, der den Berg Caradhras zum Einsturz bringen will, um die Gemeinschaft des Ringträgers aufzuhalten. Wir fühlen uns hier oben mutterseelenallein.

Als wir das letzte große Schneefeld vor dem Gipfel erreichen, flauen die Böen ab. Der winterliche Berg wird plötzlich ganz still, fast friedlich. Es fühlt sich an, als wären wir durch ein unsichtbares Portal gelaufen, das unsere Welt mit einer anderen Welt verbindet, wie in den Chroniken von Narnia. Eine Vorstellung, die mir hier oben am Berg ganz reizvoll erscheint. Was erwartet uns?

Wir stapfen durch den Schnee – und erblicken im Nebel eine kleine Hütte aus Stein. Sie steht mitten auf dem Gipfel des Galdhøpiggen. Wohnt dort eine böse Hexe? Oder sind es freundliche Zwerge, die uns mit prasselndem Kaminfeuer willkommen heißen? Nichts dergleichen. In der Stube werden wir von einer jungen Frau begrüßt, die als Bergführerin für den Nationalpark arbeitet. Sie steht hinter dem Tresen eines Kiosks und bewirtet die Gäste. Mein Film im Kopf ist vorbei, und wir werden wieder zu dem, was wir eigentlich sind: Touristen.

Erwachsene Männer wären gerne wieder Kinder und bilden sich ein, durch eine Fantasy-Welt zu stiefeln – das kann man albern finden. Und wie real fühlt sich dieses Hirngespinst schon an? Das hängt davon ab, ob man der Fantasie erlaubt, sich zu entfalten. Manchmal tut sie das sogar ohne Erlaubnis.

Als Kinder kennen wir die reine Furcht. Wir haben Angst vor dem Monster unter dem Bett oder dem dunklen Keller – obwohl da nichts ist, was uns bedroht. Die Fantasie spielt uns einen Streich. Was wir uns ausmalen, fühlt sich derart real an, dass wir nicht schlafen können oder panisch die Treppen hinaufrennen.

In Jotunheimen schlagen wir die Zelte eines Abends in einem einsamen Hochtal auf. Kein Mensch ist hier oben, wir sind vollkommen allein. Nachts wache ich auf, weil der Wind heftig am Zelt reißt. Wenn man lange genug lauscht, hört es sich an, als wären finstere Stimmen in der Luft, als würde etwas ums Zelt schleichen. Und plötzlich ist sie wieder da – diese Furcht, die man als Kind empfunden hat.

Kann es sein, dass gleich ein Monster – oder auch nur ein Bär – das Zelt zerfetzt, um mich zu holen? Äußerst unwahrscheinlich. Aber man darf seine Fantasie auch nicht durchdrehen lassen. Wenig hilfreich ist es, an Horrorfilme wie ›Blair Witch Project‹ zu denken. Oder – noch ungünstiger – an ›The Ritual‹, der in Skandinavien spielt. Darin sucht ein grauenvoller Jötunn eine Gruppe verlorener Wanderer in einem düsteren Wald in Schweden heim, um sie zu töten …

Diese Urangst, die den Körper erstarren lässt, wenn man sich in sie hineinsteigert, ist existenziell und keine ambivalente Sorge, der wir als Angestellter mit Bullshit-Job oder Reihenhaus-Mann in der Midlife-Crisis gegenüberstehen. Erst als der Wind etwas abflaut, schlafe ich wieder ein. Und der Spuk ist vorbei.

Unsere Wanderung durch Jotunheimen geht zu Ende. Natürlich wissen wir, dass keine Riesen diese Landschaft geformt haben, sondern die Eiszeit. Aber es ist eine schöne Vorstellung, dass es doch anders gewesen sein könnte.

In unserer modernen Welt spüren wir selten so etwas wie Magie. Manche flüchten sich in Esoterik, um ihrer Existenz einen Sinn abzuringen. Andere versinken in Computerspielen, um sich dem Alltag zu entziehen. Ich glaube, die Sehnsucht nach einer mythischen Gegenwelt zu klinischen Büroetagen und dem Verkehrslärm der Städte ist mehr als verständlich – und eine Erklärung, warum die Outdoor-Bewegung so groß ist. Mir sagte mal ein Bushcrafter, er habe als Kind einfach gerne im Wald gespielt und als Erwachsener nicht damit aufgehört.

Nach einer halben Stunde habe ich begriffen, dass es wirklich kein Internet gibt, kein Youtube, kein Instagram, kein Whatsapp. Also beobachte ich die Tropfen, die auf der Zeltplane nach unten laufen – wie Düsenjets, die sich ein Wettrennen liefern. Dann vertiefe ich mich in die Wanderkarte, erkunde Gebirgszüge und Täler, spiele Routen und Touren durch.

Als Kind habe ich mich stundenlang ohne Pause mit Karten beschäftigt. Hier in Jotunheimen, in meinem Zelt in der Wildnis, geschützt vor dem prasselnden Regen, bin ich noch einmal dieses Kind.